PEQUEÑAS MUERTES

Los sueños son pequeñas muertes,

tramoyas, anticipos, simulacros de muerte,

el despertar en cambio nos parece,

una resurrección y por las dudas,

olvidamos cuanto antes lo soñado.

A pesar de sus fuegos, sus cavernas,

sus orgasmos, sus glorias, sus espantos,

los sueños son pequeñas muertes,

por eso cuando llega el despertar

y de inmediato el sueño se hace olvido,

tal vez quiera decir que lo que ansiamos,

es olvidar la muerte,

apenas eso.

Mario Benedetti

PEQUEÑAS MUERTES

Los sueños son pequeñas muertes,

tramoyas, anticipos, simulacros de muerte,

el despertar en cambio nos parece,

una resurrección y por las dudas,

olvidamos cuanto antes lo soñado.

A pesar de sus fuegos, sus cavernas,

sus orgasmos, sus glorias, sus espantos,

los sueños son pequeñas muertes,

por eso cuando llega el despertar

y de inmediato el sueño se hace olvido,

tal vez quiera decir que lo que ansiamos,

es olvidar la muerte,

apenas eso.

Mario Benedetti

EL SILENCIO



La música utiliza los silencios, como signos para medir lo que dura una pausa, podríamos decir que un silencio, es una nota que no se ejecuta.

El silencio en la vida, es algo más que una palabra no dicha o no ejecutada, es en sí mismo, no una, sino muchas palabras, porque a menudo encierra mas palabras que las que mientras dura, podrían pronunciarse.

Al igual que el silencio musical otorga belleza al sonido, transformándolo en el fondo sobre el que destaca la música. El silencio en la vida, otorga belleza a las palabras justa y adecuadamente pronunciadas.

En mi vida preciso a menudo de ese fondo que la ausencia de palabras crea a mi alrededor, en el que me busco y me encuentro …… unas veces …… en el que me busco y me pierdo …… otras.

Al igual que cada figura musical tiene su silencio y el valor de éste está en correspondencia con las notas que le preceden …… así en la vida, los silencios acostumbran a ser valiosos …. aunque desgraciadamente escasos.

La mejor forma de apreciar la música es desde el silencio, sin más sonidos que distraigan nuestra atención. Igualmente nuestra vida necesita ser apreciada desde el silencio. Sin necesidad de estar siempre rodeados de palabras……ruidos……bullicio…….que tan solo consiguen confundirnos.


En diciembre del 2005, una persona muy querida para mí en aquellos momentos, colgó un poema sobre el silencio, en la única conversación en la que participaba, dentro del foro de amistad. Guardé dicho poema ya que pensé que era suyo, sin embargo la casualidad hizo que hace muy pocos días descubriera la existencia de un poeta llamado Francisco Luís Bernárdez y de entre sus poemas uno titulado “El silencio” . Al leerlo comprobé que aquel poema que yo había guardado era una variación sobre este. Voy a compartir con vosotros el original.


EL SILENCIO

No digas nada,

no preguntes nada.

Cuando quieras hablar,

quédate mudo:

que un silencio sin fin sea tu escudo

y al mismo tiempo tu perfecta espada.



No llames si la puerta está cerrada,

no llores si el dolor es más agudo,

no cantes si el camino es menos rudo,

no interrogues sino con la mirada.

Y en la calma profunda y transparente,

que poco a poco y silenciosamente,

inundará tu pecho de este modo,

sentirás el latido enamorado,

con que tu corazón recuperado,

te irá diciendo todo, todo, todo.

Francisco Luís Bernárdez

M I N E R V A ...

Ese bello poema, que colgaste en tu blog el día 14-10-2006, del que desconocías el autor, no podía ser de otra persona... MARIO BENEDETTI... en cuanto lo leí, supe, sin saberlo, que era de él.

Lo busqué, lo encontré y lo confirmé.

Como es uno de mis poetas favoritos, junto con Alejandra Pizarnik y Rainer Maria Rilke... y... algunos más... con tu permiso lo voy a colgar en mi blog.

SER OTRO

No hay ser humano que no quiera ser otro

y meterse en ese otro como en una escafandra,

como en un aura tal vez o en una bruma,

en un seductor o en un asceta,

en un aventurero o un boyante,

sólo yo no quisiera ser otro,

mejor dicho yo ...

quisiera ser yo ...

pero un poco mejor.

DE ALEJANDRA ... PARA GENIN

Como se que te gusta mi poetisa...te dejo un fragmento sacado de sus diarios, uno de tantos apuntes de VIDA...

Lo he llamado yo " LAMENTO A LA VIDA "

Vida,

mi vida,

déjate caer,

déjate doler,

mi vida,

déjate enlazar de fuego,

de silencio ingenuo,

de piedras verdes,

en la casa de la noche,

déjate caer y doler,

mi vida.

MIGUEL DE UNAMUNO


--- Soneto de la niñez

Vuelvo a ti, mi niñez, como volvía

a tierra a recobrar fuerzas Anteo,

cuando en tus brazos yazgo, en mí me veo,

es mi asilo mejor tu compañía.



De mi vida en la senda eres la guía

que me aparta de todo devaneo,

purificas en mí todo deseo,

eres el manantial de mi alegría.



Siempre que voy en ti a buscarme, nido

de mi niñez, Bilbao, rincón querido

en que ensayé con ansia el primer vuelo,



súbeme de alma a flor mi edad primera

cantándome recuerdos, agorera,

preñados de esperanza y de consuelo.

TEMBLOR DE ESTÍO


¿ Que me importa la alameda

si no he de volver a ella?



-- Al borde de la alameda

hay una rosa entreabierta…

¿Que me importa la alameda

si no he de volver a ella?



-- Al borde de la alameda

hay un lucero que sueña…

¿ Que me importa la alameda

si no he de volver a ella?


-- Al borde de la alameda

llora el agua entre las piedras…

¡Suspiran las hojas secas ¡

¿Que me importa la alameda

si no he de volver a ella?

Observad la nostalgia, que se desprende de estos versos de EMILIO PRADOS, encontramos en ellos, esa tristeza y esa melancolía, que caracterizó su poesía al igual que la de su compañero Rafael Alberti, de la generación del 27, consecuencia sin duda, del largo exilio del que Emilio Prados no regresaría jamás.

Había nacido en Málaga en 1899 y murió en 1962.

Su andalucismo fluye constantemente a través de sus versos, llenos de delicadeza y elegancia expresiva.

MUCHO MÁS ALLÁ


¿Y que si nos vamos anticipando

de sonrisa en sonrisa

hasta la última esperanza?



¿Y qué?

¿Y qué me da a mí,

a mí que he perdido mi nombre,

el nombre que me era dulce sustancia

en épocas remotas, cuando yo no era yo

sino una niña engañada por su sangre ?



¿A qué, a qué

este deshacerme, este desangrarme,

este desplumarme, este desequilibrarme

si mi realidad retrocede

como empujada por una ametralladora

y de pronto se lanza a correr,

aunque igual la alcanzan,

hasta que cae a mis pies como un ave muerta?

Quisiera hablar de la vida.

Pues esto es la vida,

este aullido, este clavarse las uñas

en el pecho, este arrancarse

la cabellera a puñados, este escupirse

a los propios ojos, sólo por decir,

sólo por ver si se puede decir:

“¿es que yo soy ? ¿verdad que sí ?

¿ no es verdad que yo existo

y no soy la pesadilla de una bestia ?”.



Y con las manos embarradas

golpeamos a las puertas del amor.

Y con la conciencia cubierta

de sucios y hermosos velos,

pedimos por Dios.

Y con las sienes restallantes

de imbécil soberbia

tomamos de la cintura a la vida

y pateamos de soslayo a la muerte



Pues eso es lo que hacemos.

Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa

hasta la última esperanza..


ALEJANDRA ....... Otra vez .....

LA NOCHE

Poco sé de la noche

pero la noche parece saber de mí,

y más aún, me asiste como si me quisiera,

me cubre la conciencia con sus estrellas.



Tal vez la noche sea la vida y el sol la muerte.

tal vez la noche es nada

y las conjeturas sobre ella nada

y los seres que la viven nada.

Tal vez las palabras sean lo único que existe

en el enorme vacío de los siglos

que nos arañan el alma con sus recuerdos.



Pero la noche ha de conocer la miseria

que bebe de nuestra sangre y de nuestras ideas

Ella ha de arrojar odio a nuestras miradas

sabiéndolas llenas de intereses, de desencuentros.



Pero sucede que oigo a la noche llorar en mis huesos.

Su lágrima inmensa delira

y grita que algo se fue para siempre.



Alguna vez volveremos a ser.

ALEJANDRA PIZARNIK

LUIS CERNUDA

Poeta que nace en Sevilla en 1902 y muere en Mexico en 1963. Introvertido y solitario, el exilio acentuó aún más estos rasgos . Su canto a las relaciones amorosas adquirió gran relevancia, por ser el primer poeta peninsular, que admitió su homosexualidad y la cantó libremente. El otro tema que destaca en su obra, es la trascendencia.El ideario cristiano, es reemplazado en su obra, por un punzante escepticismo.

Sé que existen infinidad de maneras de decir " Te quiero", pero una de las formas más bellas de expresarlo, es la que utilizó Luis Cernuda, en uno de sus poemas escritos en 1931 y que bajo el nombre de " Los placeres prohibidos" reunió en el capítulo IV de su libro " La Realidad y el Deseo"

TE QUIERO



Te quiero.



Te lo he dicho con el viento,

jugueteando como animalillo en la arena

o iracundo como órgano tempestuoso;



Te lo he dicho con el sol,

que dora desnudos cuerpos juveniles

y sonríe en todas las cosas inocentes;



Te lo he dicho con las nubes,

frentes melancólicas que sostiene el cielo,

tristezas fugitivas;



Te lo he dicho con las plantas,

leves criaturas transparentes

que se cubren de rubor repentino;



Te lo he dicho con el agua,

vida luminosa que vela un fondo de sombra;

Te lo he dicho con el miedo,

te lo he dicho con la alegría,

con el hastío, con las terribles palabras.



Pero así no me basta;

Más allá de la vida,

quiero decírtelo con la muerte;

Más allá del amor,

quiero decírtelo con el olvido.

N O V A L I S

Es uno de los poetas más representativos y originales de la primera generación de románticos alemanes, iniciador del poema en prosa, género literario que encontró en Rimbaud y en Baudelaire su máxima expresión.

La empresa poética de Novalis, al igual que la de Hölderlin, es un viaje en busca de esos dioses que hace ya mucho tiempo se han ausentado, de esa divinidad, que ya no convive con los hombres, en nuestra tierra.

El número X de sus Cánticos espirituales, es uno de mis favoritos.

Hay horas tan inquietas,
se turba tanto el ánimo,
cuando todas las cosas
se muestran a lo lejos,
como vagos fantasmas.

Angustiosos espantos
se deslizan furtivos
y las densas tinieblas
nos oprimen el alma
con peso abrumador.

Todo apoyo vacila,
vacila la confianza,
en veloz torbellino
los vagos pensamientos
niéganse al albedrío.

Se acerca la demencia
e irresistiblemente
nos seduce, se para
el pulso de la vida,
se embotan los sentidos.

¿Quien para firme amparo
del corazón humano
ha erigido la cruz?
¿Quien mora allá en el cielo
y nos auxilia y vence
la angustia y el dolor?

PENSANDO EN TI ... ELY

Hace unos días, Ely, nuestra compañera de desvaríos en la azotea, escribió un bello poema, que con su permiso, hoy quiero compartir con vosotros.



EL POETA


Sentir el Infinito entre los dedos,

con la suave tersura de la seda.


Beethoven al piano...Dalí en la tela,

Machado, en la cadencia

de sus pasos cansados por la senda

que abriò con sangre de un dolor lejano

del hogar, que ahora, aùn le espera.


Arpegios de la lira, siempre nuevos

que se nutren de sangre del poeta,

de aquel, que entre los dedos,

recorre el Infinito en oleadas

de suave y tersa seda.


Espero que os guste ... Besos Ely

Hace días, la buhita-2 de los foros, dejó en una de las entradas de este blog, un comentario, con un poema de Alejandra PIZARNIK. Esa gran poetisa argentina, que tanto me gusta, de la que tomé mi primer nik en los foros y que hoy quiero compartir con vosotros.


Gracias buhita-Air, por este bello poema.

E X I L I O



Esta manía de saberme ángel,

sin edad,

sin muerte en qué vivirme,

sin piedad por mi nombre

ni por mis huesos

que lloran vagando.

¿Y quién no tiene un amor?

¿Y quién no goza entre amapolas?

¿Y quién no posee un fuego,

una muerte,

un miedo, algo horrible,

aunque fuere con plumas

aunque fuere con sonrisas?

Siniestro delirio amar una sombra.

La sombra no muere.

Y mi amor

sólo abraza a lo que fluye

como lava del infierno:

una logia callada,

fantasmas en dulce erección,

sacerdotes de espuma,

y sobre todo ángeles,

ángeles bellos como cuchillos

que se elevan en la noche

y devastan la esperanza.

Alejandra PIZARNIK

HOMENAJE

A

LEÓN FELIPE


Felipe Camino Galicia, llamado León Felipe ( 1884-1968),

es una de las muchas víctimas literarias de la Guerra Civil;

obligado al exilio en México, el poeta zamorano, admirador y

traductor de Walt Whitman, muestra entonces, los rasgos

característicos de su obra; ferviente humanidad, solidaridad

espiritual y combatividad política.

En los últimos años del siglo XX, su poema más conocido, fué

popularizado por cantantes de la resistencia antifranquista.



COMO TÚ ...

















Así es mi vida,

piedra,

como tú; como tú,

piedra pequeña;

como tú,

piedra ligera;

como tú,

canto que ruedas

por las calzadas

y por las veredas;

como tú,

guijarro humilde de las carreteras;

como tú,

que en días de tormenta

te hundes

en el cieno de la tierra

y luego centelleas

bajo los cascos

y bajo las ruedas;

como tú, que no has servido

para ser ni piedra

de una Lonja,

ni piedra de una Audiencia,

ni piedra de un Palacio,

ni piedra deuna Iglesia;

como tú,

piedra aventurera;

como tú,

que, tal vez, estás hecha

sólo para la honda,

piedra pequeña

y

ligera ...

Dedicado a las BUHITAS

del foro ....

NADA MAS QUE UN BUHO


Este es el epicentro del insomnio

la luna que atraviesa las persianas

pone rejas en la pared del sur

el cielo raso está desvanecido



repaso los centímetros del día

cuento hasta mil doscientos treinta y ocho

pongo a saltar canguros y koalas

ya que los corderitos se cansaron



susurro nombres que empiezan con hache

rememoro boleros, valsecitos

tangos, milongas, liras de fray luis

dos estrofas del himno, una balada



voy cerrando los ojos despacito

pero el sueño no llega, ni siquiera

lo espero con codicia, no lo espero

soy el rey del insomnio, SOY UN BÚHO



han vestido de oscuro la vigilia

desde la calle sube un gran vacío

por la ventana entran los silencios

son el lenguaje oculto de la noche



sé que antes del alba he de dormirme

sé que antes del alba he de dormirme

lo repito a ver si me convenzo

sé que antes del alba he dee dormirme



y dormido por fin acaso sueñe

que soy un búho, nada más que un búho.


(Poema de Mario Benedetti )




Firmado: LA LECHUCILLA DEL FORO

EL MUNDO DE LAS HADAS



Que sería del mundo de los sueños y de nosotros,

si de vez en cuando, en los tiempos y los espacios

en que éstos transcurren, no recibiésemos la visita

de seres fantásticos, en cuya existencia llegamos a

creer, por la fuerza y la consistencia con la que se

presentan ante nosotros, durante esos SUEÑOS.

Si buscas el camino que conduce

al país de las hadas, sabe que

es bien fácil: espera a que, amarilla,

sobre el cárdeno mar se alce la luna

y un sendero de plata haga rielar;



En una noche así, si algún poder

maligno no lo impide; si el conjuro

conoces y la brisa es favorable,

sube a un vilano, que sobre el reguero

de luz, a ese país te llevará.

( Ernest Thompson Seton “ El Camino al País de las Hadas )

POCAS COSAS ( Benedetti )

En este mundo hay tan poquitas cosas

capaces de endulzarle a uno la vida

digamos la esperanza amanecida

o la lluvia que brilla en las baldosas

me gusta la constancia de las rosas

que nunca dan su espina por perdida

y también la tristeza repetida

de las palmas tan solas y orgullosas

pero no hay nada tan profundo y leve

como el alma y el vértigo y los labios

de esa mujer que al verla nos conmueve

para ser alguien entre cielo y suelo

y salvarse del odio y sus resabios

nada como el amor y su consuelo.

LAS MUJERES CAMBIAN ...

" Dicen que las mujeres cambian y es cierto, pero tú siempre eres constante en tus cambios, como el río que cae en hebra inmovil, desde la fuente de su nacimiento, hasta el último abrazo del quieto estanque, siempre manando nuevo y siempre el mismo "

Extracto de Monsieur Teste ( de Paul Valery )